Sento storie.
Di donne illuse che amicizia e vicinanza siano anche amore, e lasciate con nuova vita che cresce perchè altra donna improvvisa giunge.
Di uomini che non si arrendono a nuove scelte di altrui amore e rovinano giorni e ore e incontri nuovi.
Sento storie.
Di donne denigrate e offese e abbattute e schiacciate che sole ricostruiscono i pezzi di cuori andati in frantumi e sorridono a figli giocosi, inconsapevoli incastri di puzzle dai persi tasselli.
Di donne lasciate sole alla ricerca di figli che non arrivano a destinazione, e sole attendono e attendono e alla fine si arrendono all’infelicità.
Sento storie.
Di uomini stanchi, traditi, feriti, derubati di figli voluti e cercati e con essi del sonno e di pace.
Di uomini fermi ai tempi dei primi rossori, cresciuti d’aspetto ma di cuore adolescente e incapaci di dividere percorsi e progetti e famiglia, arrabbiati col mondo, con tutti e con sè.
Sento storie.
Di uomini decisi a non farsi fregare di nuovo, ma che cedono a lusinghe effimere di nuova femmina irrequieta di spirito, e perdono un altro pezzo di cuore.
Di donne esauste a viver per due da sole, chè già la fatica si sente a viver per sè, ma sperano e sperano ancora che nuovo fiore sia diverso da appassite rose, o almeno ne cambi l’odore, e poi niente, il fiore appassisce e muore di nuovo.
Sento storie.
E mi chiedo, in tutta questa lacerazione di anime, dov’è l’amore?
Giu 13, 2016 @ 22:58:04
Sembra solo fatica di vivere.
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Giu 13, 2016 @ 23:01:40
Sai cosa? Sembra che non ci si provi più nemmeno a vivere…
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Giu 13, 2016 @ 23:53:39
Si vive caricando gli altri delle nostre colpe, pronti a rubare la felicità agli altri. Non c’è serenità in giro, c’è tensione, disillusione, tanta tristezza e solitudine.
E poco amore, quello sì. Pensare che basterebbe così poco.
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